En términos alcohólicos viene a ser como el culín del último cubata de la noche, cuando ya no te quedan ni hielo, ni burbujas, ni ganas.

Las Fiestas son bonitas, pero son de cansadas...

Hace una mañana de esas para pasear, para ir de compras, para perderse. Y qué hago yo? Yo me quedo en casa. Porque estoy sola y eso pasa tan pocos días al año, 5 con éste, que hay que aprovecharlo. Sentarse a exprimir la soledad como un limón, con tenedor y todo.

PD: Obran en mi poder las primeras pegatinas de toda la historia de mi garito de Fiestas (es lógico, las he hecho yo XD). Y no es vanidad, es que son unas obras de arte!

Quedan 9 días para las Fiestas de mi pueblo, que son todo un clásico en este blog (I, II, III, IV y más).

Las espero y las temo a partes iguales, es lo bueno de las cosas que no se pueden planear.

Veremos.

Este año tenemos escritor de pregones de postín (no como la del año pasado XD), que ha amenazado, por cierto, con un pregón para mentes abiertas. Presiento desnudos (artísticos o no), filigranas dialécticas sin ton ni son e incluso alguna que otra jota castellana a dos voces. Fantabuloso en cualquier caso.

Sólo espero que este año si, por fín, me dejen la casa para mi sola. Y entonces no habrá nada (NADA) que pueda hacerme torcer el gesto.

En el descenso a los infiernos en que se ha convertido Hospital Central durante las... demasiadas  nosecuantas  últimas temporadas, algo así debería hacer plantearse a los productores un final digno.... o uno indigno, pero un FINAL.

El sábado salí sin ganas, como tantas noches. Hacía un calor espantoso y uno de nuestros bares seguía cerrado.

Las soluciones de emergencia suelen funcionar a medias y las invitaciones a acompañar a un grupo de chicos a mi no me funcionan NUNCA.

Me mareé (autodefensa? XD). Dejé de escuchar la ensordecedora música del último garito y todo empezó a darme vueltas en silencio (a la una de la mañana).

Salí, todo lo digna que pude, a la calle y me senté en un banco (bendito banco). Estás pálida, me dijo, nunca te había visto asi.

Y entonces... me puse cafre (un 7 en la escala geniera de cafrismo). Me negué a que me acompañaran, a que me pidieran un taxi y a irme a cualquier otro sitio que no fuera mi casa y mi cama.

Y si aun así insiste qué es: masoquismo? cabezonería? culpabilidad? muerte cerebral?

b) para hacérselo mirar,

c) un brote agudo de conga.