Victoria de Suecia o el curioso caso de la princesa que se convirtió en rana
Otro ejemplo más de lo malamente que le sientan los años a las princesas, mira la Leti o Alberto de Mónaco.
Otro ejemplo más de lo malamente que le sientan los años a las princesas, mira la Leti o Alberto de Mónaco.
...y/o la enésima excusa sin fundamento para comer roscón (de gorra) por estos lares.
Me lo ha comprado mi (señora) madre para el coche. Para adornarlo en estas extrañables fechas. Espero que la cosa se quedé ahí y no pretenda conectar las luces de los chinos al enchufe del mechero.
Lo que se vé detrás del muñecajo, por si alguien se lo estaba preguntando, es un bonito radiador. Es que ando practicando el movimiento dogma aplicado a la fotografía y como en mi casa no tengo chimenea (que es por donde entra el Papa Noel de verdad de la buena) pues pongo lo más parecido que tengo para no usar elementos externos.
También es que soy demasiado vaga para hacerle otra foto al bicho, pero a que lo del movimiento dogma y la comparación entre la chimenea y el radiador (por lo del calor de hogar y tal) me han quedado la mar de aparentes?
Si es que valgo para un roto y para un descosido...
Llamo y salta el tono de espera con publicidad chachi de orange que dice así: Sigo pensando que te quiero demasiado...eres cariño mio lo mejor que me ha pasado...
Que no sé de que puñetas es publicidad pero creo que es lo más bonito que me han dicho en meses.
Geniera modo Hayquejoderse
Pues si que se me está haciendo larga la semana, si.
PD: Del partido frente a Noruega no diré nada (ni siquiera de los arbitros), porque si te ganan de trece pues... Sólo que, durante unos minutos, en el comienzo de la segunda parte, mis adoradas nórdicas me cayeron como una patada en salva sea la parte Y que siempre nos quedará la plata y esa primera parte en la que merecimos más.
Y dentro de unos años lo contaremos como nos contaban a nosotros lo de la ardilla que atravesaba la península sin echar pie (ni pata) a tierra o lo del imperio en el que no se ponía el sol.
La geniera perpetrando la ancestral danza de la victoria delante del ordenador.
El sábado noche paseaba yo por una de las márgenes del rio al lado del, posiblemente, más feo e inseguro de los puentes de esta, cada día más enorme, ciudad, cuando de repente vi(mos) pasar a una parejita de recien casados con el correspondiente fotógrafo para hacerse el correspondiente reportaje fotográfico.
Hay algo más hortera que las fotos de boda? Si, las fotos "originales" de boda. Esas en las que ella se desparrama encima de una mesa de billar o él emula a Indurain por una calle llena de cantos.
Osea, que tú te casas por la típica Iglesia, con el típico vestido de novia (para ella) y traje oscuro (para él), con el típico convite de boda, con el típico coche de la novia adornado típicamente, con tu típica familia y las típicas bromas de tus típicos amigos pero eso si, las fotos que sean originales...What the FUCK!
Pues ahí estaba el original fotógrafo maquinando para que los novios no sobrevivieran al reportaje. Haciéndoles cruzar un paso de cebra con semáforo en rojo, para que saltaran a la mitad, mientras un Land Rover se dirigía hacia ellos a toda velocidad.
Que ya me les imagino enseñándoles las fotos a los amigos: "y aqui es cuando hicimos puenting sin cuerda, te acuerdas cari?"
Me han renovado el carnet (de conducir) otros 10 añitos.
PD: La médico, por llamarla algo bonito, me hablaba como si fuera retrasada, sordomuda y extranjera, todo a la vez. No se si hacérmelo mirar.
Benditas madres y málditos diseñadores de pantuflas.
Encima de Quinquilandia vive un loro ciego.
Si no, no se explica cómo puede silbarle obrerilmente a todo.
Teleoperador de ya.com: Es que los técnicos no trabajan los fines de semana.
Yo misma: o_O ¿¿?? Pero si estamos a jueves!
Impagable XD
Pero puestos a ayudar aqui va:
Cuando se despertó, el oso panda con traje espacial, todavía estaba allí.
Esta mañana, después de la ducha, delante del espejo, con el pelo mojado cayéndome aún por la cara y con unos vaqueros y poco más, no he tenido más remedio que decírmelo.
Y siento (infra)utilizar este espacio para engordarme el ego, en lugar de alcanzar un bien superior, como acabar con el hambre en el mundo, impedir el cambio climático, que Jiménez Losantos se quede afónico... pero es que ya hace unos meses que no me lo dice nadie, así de manera habitual, y una también tiene su corazoncito.
Entendedme.
Benidorm ha muerto.
Viva Suecia!
Ha sido una experiencia cuasi mística.
Como toparte con Leticia Sabater... o con la Cantudo.
El XI
Padre (quinqui) e hijo (más quinqui aún) se comunican como los pastores de la Gomera, mediante el silbo (o silvo).
Otra cosa es que se entiendan.
Un año más por estas fechas, me piro pa mi pueblo a pasar la Nochevieja (mantengo lo que dije ayer aunque no estuviera allí para comprobarlo).
Y como me apetece lo mismo que que me saquen los ojos con una cucharilla de café, he pactado con mi hígado una ingesta calculada de alcohol: hasta que no pueda hablar, ni una gota más.
Feliz año y tal y pascual.